Für Paul Celan

–

Sie spielen auf den Trommeln

unguter Gefühle:

Neid und Missgunst. Wut oder Hass.

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Keine Klaviatur ist es.

Keine Musik. Keine Kunst.

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Es ist: Handwerk: 

Tödliches einst.

–

Ihre Sprache verrät sie:

Dunkeldeutschland am Horizont.

–

Sie pfeifen ihr Lied, in Hameln.

in Halle, und an anderem Ort.

Und die deutschen,

so deutschen Kinder

in ihrem Zug,

ihren Zügen,

folgen willig

hinab in den

rauschenden

Fluss

–

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