Für Paul Celan
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Sie spielen auf den Trommeln
unguter Gefühle:
Neid und Missgunst. Wut oder Hass.
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Keine Klaviatur ist es.
Keine Musik. Keine Kunst.
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Es ist: Handwerk:
Tödliches einst.
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Ihre Sprache verrät sie:
Dunkeldeutschland am Horizont.
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Sie pfeifen ihr Lied, in Hameln.
in Halle, und an anderem Ort.
Und die deutschen,
so deutschen Kinder
in ihrem Zug,
ihren Zügen,
folgen willig
hinab in den
rauschenden
Fluss
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