Ich mag sie nicht,

die Hackfressen der Nation.

Stets übel gelaunt.

In den Supermärkten,

stoßen ihre Einkaufswagen

Vorderfrauen, Vordermännern,

stets ihrem Vorteil hinterher,

in die Fersen,

entschuldigen sich nicht,

tragen ihre Wut, ihren Hass,

auf alles, das ihnen fremd ist,

durch die Regale, die Flure,

durch die Straßen und auf die Märkte

des Landes. Das sie gerade verraten.

–

Und doch seid ihr

mit euren verzerrten Gesichtern,

eurem Buhen und Pfeifen,

eurem Lärm um eure verdunkelten

Herzen:

–

Nur Schafe, willig und blind folgend

den Verführern, den Rattenfängern,

den Schlächtern von einst und von morgen.

–

Ich mag euch nicht.

–

Wer tut es?

Ihr selbst?